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Un été sans pluie
La notte non porta più la minima frescura. All’alba i miei fiori abbassano già la testa, i loro colori sono più scuri, meno trasparenti. Posso quasi sentire le loro grida di angoscia. I prati diventano savana, i cavalli diventano zebre. Senza pioggia non hanno più nulla da mangiare. Durante una primavera estremamente poco piovosa, Blandine…